Pendant plusieurs années, la maison de Sarah McCoy a été un van et ses salles de concert les trottoirs des États-Unis. En route, elle écrit des chansons sur ses chagrins d'amour et ses galères, rencontre d'autres musiciens qui l'inspirent, se forge une voix, noire comme un rite vaudou de la Nouvelle-Orléans, baroque et intimiste comme un journal intime détrempé par la pluie.
Ce...
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